Не могу не писать!

Солнце, сидя на ветках ольхи,
На рябину глядит снисходительно.
Я опять сочиняю стихи,
Что, конечно же, не удивительно.

Не могу я их не сочинять!
Без стихов - только в землю закапывать.
Отними карандаш у меня -
Я гвоздем буду их нацарапывать!

Слово ночь вдруг пронзает рассвет,
Как асфальт пробивает растение,
Так и брешь в мрачных буднях поэт
Прошибает своим вдохновением.

И хоть сам я уже проколол
Много дырок в рутине и пошлости,
Мой обшарпанный письменый стол
Отдохнуть не дает мне возможности.

И пусть я не Гомер, не Эсхил,
И мой век пронесется стремительно,
Только солнце на ветке ольхи
На рябину посмотрит презрительно,
Чтобы я посвятил им стихи...